Muestra de obra narrativa en
literatura juvenil (autoría propia).
Runa
La aventura de ser libre
I
Abrió los ojos y miró a su alrededor.
En su vida nunca había visto algo tan maravilloso: la enorme pradera se
extendía hacia los cuatro costados del horizonte, llena de flores y de
arbustos, todos hermosos y frescos.
Empezó por probar el rosal que
estaba a sus pies, masticándolo lentamente para disfrutar a fondo su sabor.
—¡Ah! ¡Si la vida supiera a rosas!
—pensó, y echó a correr de un lado a otro, dando bocados aquí y allá,
arrancando cuanta cosa verde se le atravesara en el camino. Aunque comiera sin
descanso todo el día, durante cada día de un siglo completo, no le alcanzaría
el tiempo para saborear tantas delicias.
Todo sucedía en cámara rápida, se
movía con la velocidad de un rayo de luz y ni siquiera esperaba a tragar antes
de tomar un nuevo tallo. De pronto, el pasto también comenzó a crecer
velozmente, junto con el resto de las flores que acababa de almorzarse sin la
más mínima compasión y un ronquido aterrador se escuchó en el aire. El rosal,
que ahora medía de más de tres metros de altura, lanzó una carcajada diabólica
desenterrando sus raíces del suelo y echó a andar hacia él con la espantosa
gracia de un zombi.
Trató de retroceder muy asustado,
pero las gigantescas hojas del forraje se enredaron alrededor de sus patas
impidiendo que huyera, mientras el rosal lo sacudía bruscamente y le pinchaba
el hocico con sus espinas.
—¡Noooooo! ¡Por favor no me comas!
—gritó al ver que una rosa abría su enorme boca hacia él y lo infectaba con un
aliento putrefacto, como si en lugar de hacer fotosíntesis se alimentara de
carroña, roncando fortísimo en sus orejas. Runa cerró los ojos y se preparó
para recibir la mordida fatal. Luego… solo el silencio. Un minuto… o dos… O
quizá mil años. La angustia siempre tiene el poder de alargar infinitamente el
tiempo.
La curiosidad que le despertó la
repentina quietud pudo más que el miedo y entreabrió un poquito el ojo
izquierdo, apenas lo suficiente para averiguar si el rosal psicópata todavía
seguía allí.
—Muchacho... ¡Qué un rayo me vuelva
tocino si en mi cochina vida me he comido a alguien! —le dijo el señor Renato
observándolo con gravedad, y le soltó la cabeza dejándolo caer de nuevo sobre
el fango.
— ¿Eh?… es que había unas rosas que…
—le contestó Runa al inmenso cerdo, rascándose la nuca en total estado de
confusión—. Disculpe.
No sé qué me pasó.
—Pasó que para ser una oveja… ¡estás
más loco que una cabra! —respondió la señora Petunia.
—Ya le he dicho que no soy una oveja
señora Petunia. ¡Soy un borrego! ¡Un bo-rre-go! ¡Las ovejas son hembras! —le
replicó Runa, con fastidio.
—Cálmate amigo. Te pido perdón por la
falta de consideración de mis hijos. Se pusieron a molestarte con... ya sabes, lo del corte de lana de mañana... ¡Ojooooiiik... ojoooiiik! —carraspeó incómodo el señor Renato, mientras miraba enfadado a los cerditos, que murmuraban y se burlaban con
risillas impertinentes señalando al borrego—. Te pusiste nervioso y te desmayaste. Eso
es todo.
—Es cierto… el corte de lana... ¡Tengo
que apurarme! —murmuró casi para sí mismo, saliendo con prisa del charco y
sacudiéndose un poco el barro pegado en el cuerpo. Al pasar por el lado de los
cerditos les gritó con rabia—: ¡Y ustedes ríanse mientras puedan! Pero recuerden
que…
—Que recordemos ¿qué? —lo interrumpió
el mayor de los cerditos, con un tono provocador, levantando su odiosa y
respingada nariz en gesto de reto.
Runa miró por un momento al señor
Renato y a la señora Petunia, que esperaban su respuesta con mucha tensión.
Sintió lástima por ellos y se limitó a responder:
—Nada. Que solo los tontos se ríen de
las desgracias ajenas.
Los cerdos tenían una fama bien
ganada de ser alborotadores y demasiado arrogantes, a pesar de vivir en una
porqueriza. Así que cada vez que alguien se involucraba en una pelea con ellos,
la discusión terminaba con la vengativa frase: «¡A cada cochino le
llega su sábado!», lo cual quería decir que ya les tocaría el momento de
lamentarse. Era un dicho muy cruel, porque en realidad ese famoso «sábado» ocurría una vez al
año, cuando los hombres venían para llevarse a los cerdos más jóvenes en un
camión, que se alejaba lleno de chillidos y de gritos pidiendo ayuda. Entonces
los adultos se quedaban desconsolados e impotentes, sabiendo que ya más nunca
verían a sus hijos. De solo oír la malintencionada frase, la señora Petunia se
ponía a llorar y el señor Renato se hundía en la tristeza durante varios días.
Al escuchar la respuesta de Runa, los
padres de los chocantes cerditos suspiraron con alivio y el señor Renato le
dirigió al borrego un guiño de agradecimiento.
—Eres un buen chico. Lamento mucho el
día tan horrible que te espera mañana —le dijo, demostrando la gran humildad
que a él le sobraba, si bien era cierto que no abundaba en el resto de su
familia.
—Gracias. Pero ya veremos… El mañana
no empieza hasta que el hoy se termina... ¡y el hoy de hoy todavía no se ha
acabado! —respondió Runa, devolviéndole el guiño y se marchó corriendo hacia su
corral.
—¡Te digo que está loco! —insistió
otra vez la señora Petunia, que no era muy buena para entender los juegos de
palabras. Pero su marido se dio media vuelta, ignorándola a propósito, y
regresó a revolcarse en el barro.
Novela juvenil inédita. Fragmento.
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Categories:
Literatura infantil y juvenil
